Peixinho fora d'água

Quando era pequena, Clarice mergulhava sem abrir os olhos. Todo mundo abria os olhos, ela não. Tinha medo e por isso preferia ficar lá, no cantinho da piscina enquanto todo mundo abria os olhos lá embaixo e voltava sorrindo. Mas Clarice também sorria. Ela não abria os olhos lá embaixo, mas deixava-os bem abertos enquanto estava com eles fora d'água. Ficava olhando seus pés, os namorados passando abraçados, a maquininha de sorvete, a formiga passando na beirada da piscina. O que mais gostava de olhar eram as ruguinhas da mão, ela pegava a pontinha do dedo e ficava passando na boca, pra sentir o enrugadinho. O pessoal em volta vivia comentando: "mas qual a graça dela não abrir os olhos lá embaixo?". Clarice era carta marcada da piscina do clube social. Sempre que saía, todas as crianças olhavam pra ela e as mães cochichavam: "coitada da mãe, não verá a filha fazendo aula de natação como nossos filhos nunca". Mas a menina nem ligava, ninguém nunca entenderia a sensação de ver os dedinhos enrugados. Não era preciso se abrir os olhos lá embaixo pra ficar feliz, o mundo estava fora d'água e girava mais a cada instante. Com a rotação da Terra, os dias foram passando e Clarice ficou mais velha. Um dia conheceu Augusto e junto com ele abriu os olhos dentro da água. Claro, com uma parede de vidro na frente e em solo. Mas foi assim que ela finalmente conheceu tudo que estava lá embaixo. Viu que aquilo era bem melhor que o fundo da piscina e nem era preciso ficar com os olhos vermelhos. Ela nem gostava de natação mesmo...

Geometria planamorosa

Pedro gostava das palavras. Adorava brincar com elas, trocar algumas letras aqui, ali e formar outras mil. Ele tinha uma namoradinha. É... Mas se alguém perguntasse quem era a namoradinha dele, logo esbravejava que não era namoradinha, era namorada. Gostava das palavras, mas não do diminutivo. E gostava de Bebel. Os dois saíam todas as tardes para ver o trem de ferro passar dentro da cidade e naquela tarde de sol não fora diferente. Ficaram lá parados, juntinhos, de mãos dadas, acompanhados de um silêncio sutil, chegando a ser até gostoso. De vez em quando ele olhava para ela e só então se dava conta de que eram dois. De repente, algo lhe veio à cabeça:
-Bebel, você é linda como um ângulo.
-Han?
-Um ângulo... Que pode ser simetricamente perfeito. Ou então, perturbadoramente imperfeito.
-Hum... Legal!
-Você não entende? Quero ser um ângulo também e ser consecutivo a você, para que nossos lados possam se coincidir. Quero ser seu complemento, suplemento, replemento!
E o trem passou.... O fim da história? Eles realmente eram dois ângulos, mas opostos pelo vértice e, nesse caso, iam contra a regra de igualdade. Pedro era 360, Bebel um 0, à esquerda!

Até a beira, besteira!

E a cada vez que fecha os olhos uma lembrança é recolhida da memória e amargamente jogada frente às pupilas, como se tudo acontecesse novamente. E então o pensamento voa, junto do olhar distante. E distante segue não só o olhar, mas distante também vai ficando a admiração, mesmo que ainda dê pra avistá-la no horizonte. Antes olhava para o lado e via aquele dia de chuva, a bicicleta, as pedras da rua... Agora tem medo de olhar e foge. Se esconde dentro do sorriso amarelo, da falta de palavras, besteira qualquer. Na verdade, leva a saudade e alguns dias até consegue ir ao horizonte pegar um pouquinho de admiração. Só não sabe ela que ele não é mais o mesmo, já colocou sapato novo, saiu por aí pra andar e conhecer outras ruas de pedra. Enquanto ela vai fechando os olhos e fugindo, fugindo... Fingindo!

Fel

E então Luíza se cansou. Se cansou do branco das paredes, dos dias frios, da neblina que insistia em pairar por todas as manhãs. Cansou do taco da sala, da poltrona velha. Cansou da falta de atenção, da repetição, do gosto do chiclete. Cansou de falar e ao mesmo tempo cansou do silêncio. Luíza esquecera como era sonhar, esquecera como era contar os minutos, agora vivia perdida nos dias. Até que decidiu ir embora e foi. Luíza tinha escolhido a ilusão e ilusões nunca duram muito tempo. Ninguém mais a viu... Corre o boato de que depois de chuvas de granizo ela sempre volta pra tirar as pedras de cima do carro dele. Na verdade, ela foi embora. Quem volta é o sentimento.

Lágrimas de super-bonder

Ela tocou a campainha. Os olhos vermelhos condenavam que tinha chorado, mas ele tinha que entender. Ninguém atendeu. Pensou em ir embora, pensou que até fosse um sinal, mas não acreditava nisso. Na verdade, ultimamente ela deixara de acreditar em muitas coisas. Só tinha a certeza de que não deixara de acreditar no que sentia, mesmo sabendo que isso deveria ser o melhor a se fazer. Decidiu ir embora, desceu uns dois andares de escada e parou. Ela não podia desistir agora... Ele tinha que entender. Voltou e tocou novamente a campainha. Esperou e a porta se abriu. Quando o viu ali, parado em sua frente, não sabia o que fazer. Até tentou sussurrar algumas poucas palavrinhas, mas elas não passavam pela garganta seca. Por um instante passou por sua cabeça beijá-lo, chegar bem perto e sentir seu cheiro, como sempre fazia... Só que seria tudo muito clichê e ela sabia o quanto ele odiava os clichês. E então, num gesto simples estendeu na direção dele um objeto vermelho, cheio de rachaduras, que parecia ter sido quebrado e depois colado com super-bonder.
-Toma. É todo teu!